a guardare dal tuo letto

era sempre inverno

eri sempre anni lontana

dalla tua storia

che era il nostro segreto;

mi alzavo e andandomene

lo mimavo male e più buono,

il primo mistero

un muro secco e fiorito:

costruivamo questo mondo

per raderlo al suolo

parlare d'altro

chiudergli il becco.

è nato un lichene sulla sponda del tuo riposo bianco,

creatura che coltivi senza intenzione,

il tuo marmo trasuda mentre attendi una visita cara

e sono così assente,

è snervante esserti figlia,

non riparare da te, nelle nostre mimiche sul tavolo,

non ridere

e vederti solo in quegli occhi eterni

sul punto di tracimare

mi resta lo sperare che ti sia di compagnia

un fiore così arcaico

una crosticina

tra te e la tua infinta terra

immaginare la tua ultima coltivazione

o la prima in cui mi porterai 

come vecchia bambina.

Sono proprio gli autori per me più importanti i miei più grandi antagonisti o nemici. È un continuo difendersi proprio da quelli da cui si è stati completamente sedotti.

Thomas Bernhard

Quel che è peggio è che uno si chiede come l’indomani troverà quel po’ di forza per continuare a fare quel che ha fatto il giorno prima e poi già da tanto tempo, dove troverà la forza per quelle iniziative sceme, quei mille progetti che non arrivano a niente, abortiscono sempre, e tutti per arrivare a convincersi una volta per tutte che il destino è invincibile, che bisogna sempre ricadere ai piedi della muraglia, ogni sera, sotto l’angoscia dell’indomani, sempre più precario, più sordido.

Forse è anche l’età che sopraggiunge, traditora, e ci annuncia il peggio. Non si ha più molta musica in sé per far ballare la vita, ecco. Tutta la gioventù è già andata a morire in capo al mondo nel silenzio della verità. E dove andar fuori, ve lo chiedo, quando uno non ha più dentro una quantità sufficiente di delirio? La verità, è un’agonia che non finisce mai. La verità di questo mondo è la morte. Bisogna scegliere, morire o mentire.

Louis-Ferdinand Céline

 Mario Benedetti

"Ma già il fatto che tu esisti"

Trepidava un’estate nel piccolo tuo bunker

– bureau e, dopotutto, sul mio cuore.

Divampava nel mio orizzonte

di talpa un’iride.

Ma non può un ciclamino redivivo

adorare un frusto di luce.

Ancora risalivo un’estate

– non so se galleggiavo controcorrente,

certamente ne morivo.

𝐅𝐞𝐫𝐫𝐮𝐜𝐜𝐢𝐨 𝐁𝐞𝐧𝐳𝐨𝐧𝐢